Alleen al de titel - Transplanting Beavers by Airplane and Parachute - van dit rapport uit 1950 in de Journal of Wildlife Management roept vragen op. Zoals, in godsnaam, waarom ? En hoe? Hebben ze speciaal piepkleine parachutes en brillen ter grootte van een bever gemaakt en deze een voor een uit het vrachtruim geduwd als een klein leger dat dammen maakt? Eenmaal op de grond, leden de bevers aan posttraumatische stress door de plotselinge val? Of brachten ze de rest van hun dagen door met rouw in rivieren, verlangend naar een nieuwe smaak van de lucht?
Gelukkig beantwoordde het artikel van Elmo W. Heter van de Idaho Fish and Game Department al onze vragen. Zelfs voordat het parachutespringen begon, was het bureau al bezig met het transplanteren van bevers wiens populaties hun leefgebieden waren ontgroeid, zodat ze ergeren op boerderijen en boomgaarden. Maar de bergachtige, beboste en 'over het algemeen ontoegankelijke wildernis' in Idaho had 'het bevertransplantatieprogramma gecompliceerd', legt het rapport uit. De game-afdeling probeerde ze te verplaatsen met paard en muilezel, maar het was "zwaar, langdurig, duur en resulteerde in een hoge mortaliteit onder de bevers." Om nog maar te zwijgen over het feit dat de roedeldieren "griezelig en ruzie" werden na het slepen van de begrijpelijk overstuur bevers. voor dagen en dagen.
Diagram uit het Journal of Wildlife Management
Heter zegt niet precies hoe hij en zijn collega's het briljante idee van een airdrop hebben bedacht, hoewel we graag bij die bijeenkomst aanwezig waren geweest. Ze kregen parachutes van oorlogsoverschotten van de Idaho Forest Service en plaatsten de dieren in dozen, een paar in elke doos. Het regelen van het vrijgavemechanisme vereiste enige innovatie:
De eerste doos probeerde had uiteinden gemaakt van geweven wilg. Er werd gedacht dat, aangezien wilgen het natuurlijke voedsel van een bever waren, het dier zijn weg naar vrijheid zou knagen. Deze methode werd weggegooid toen werd ontdekt dat bevers te snel uit deze kisten zouden kunnen kauwen en los in het vliegtuig zouden kunnen zitten of tijdens de val uit een kist zouden kunnen vallen.
Uiteindelijk trokken ze een doos met spanningsbanden omhoog die strak van zijn eigen gewicht in de lucht kroop, maar brak open om de bevers eruit te laten zodra ze de grond bereikten. Nadat werd geconcludeerd dat 500 tot 800 voet de ideale hoogte was om de bevers te laten vallen, was het tijd om in de lucht te gaan.
Bevredigende experimenten met dummygewichten die waren voltooid, werd één oude bever, die we graag 'Geronimo' noemden, steeds opnieuw op het vliegende veld gedropt. Elke keer dat hij uit de doos klauterde, was er iemand bij de hand om hem op te halen. Arme knul. Hij werd uiteindelijk afgetreden en zodra we hem naderden, kroop hij terug in zijn kist, klaar om weer naar boven te gaan. U kunt er zeker van zijn dat "Geronimo" een voorkeursreserve had op het eerste schip naar het achterland, en dat drie jonge vrouwtjes met hem mee gingen. Zelfs daar bleef hij lang in de doos nadat zijn harem bezig was de nieuwe omgeving te inspecteren. Zijn kolonie werd later echter gemeld als zeer goed ingeburgerd.
Tijdens het herfstseizoen van 1948 dat in het rapport van Heter wordt behandeld, overleefde slechts één van de 76 bevers de vlucht naar zijn nieuwe huis niet, vanwege lichtgewicht touwen gebruikt op de eerste set druppels waardoor hij uit de doos kon wriemelen en er bovenop kon klimmen. “Als hij was gebleven waar hij was, zou alles goed zijn gegaan; maar om een onverklaarbare reden, toen de kist 75 voet de grond was, sprong of viel hij uit de kist, 'schreef Heter.
Je vraagt je af wat de inheemse fauna dacht van al die bevers die uit de lucht kwamen vallen. In ieder geval bespaarde transplantatie via parachute geld en manuren en liet de dieren gezonder aan het einde van hun reis. Toen Heters team het volgende seizoen bij hen incheckte, was elk van deze Felix Baumgartners van het dierenrijk met succes gewend aan hun nieuwe thuis.
Met dank aan Mal McKay en Kelly Rand voor de tip .
