Welkom bij ronde 2 van Inviting Writing! Het thema van deze maand is 'eten en angst', afgetrapt door Lisa met een verhaal over kinderangst en Egg McMuffins.
Ons eerste door de lezer geschreven verhaal komt van Deb Terrill in Kankakee, Illinois.
Angst voor vissen door Deb Terrill
De meeste mensen noemen me een avontuurlijke eter. In mijn werk als voedsel- en tuinschrijver word ik af en toe beschuldigd van promotie voor 'luxe eten'.
"Ik lees altijd je columns, " zullen mensen zeggen, "maar sommige zijn, nou ... we zijn mensen van vlees en aardappelen."
Ik ben ook opgegroeid in een vlees- en aardappelfamilie, en het koken kon niet Midwesten, witbrood, begin-met-een-kan-van-dit-of-een-doos-van-die voetganger zijn geweest. Er zijn geen risico's genomen.
Dit begon te veranderen toen ik mijn schoonouders ontmoette.
Als kind was ik bang voor zoveel voedingsmiddelen. Wat voor soort kaas kan mogelijk wit zijn? Velveeta was niet wit. En beschimmelde blauwe kaas? Alstublieft. Clam chowder? Vergeef me dit, maar die kokkels leken op iets dat uit de neus van een echt zieke kwam.
We aten nooit vis toen ik een kind was. Niet een keer. Zelfs geen visstick. Ik zag het wel af en toe - de oude meneer Miller aan de overkant van de steeg maakte in zijn achtertuin vis schoon, sneed de buik van het geschubde, wiebelende wezen open en spreidde het lef uit op de krant, veegde zijn mes over zijn overall terwijl hij aan het werk was. Ik moet helpen de natte krantenbundels onder de pioenen te begraven. Nee, ik zou nooit vis eten.
Oma, die graag verhalen vertelde terwijl we aardappels of erwten schillen, deelde eens een levendig verhaal over een neef die naar het strand ging en in slaap viel op het zand. (Zoals altijd begon ze met de verklaring: "Nu is dit een waargebeurd verhaal.") Volgens oma klom een krab in de mond van het slapende meisje, drong haar keel binnen en verslikte zich bijna tot haar dood. Klopt of niet, dat beeld blijft me na 50 jaar bij en ik eet nog steeds geen schaaldieren!
Bezoeken aan de Amish-boerderijen om vlees te kopen waren ook behoorlijk huiveringwekkend. Voor mensen die geen risiconemers waren, waren mijn grootouders ongelooflijk in orde met de overvloed aan enge omstandigheden die onze diepvriezers met moo en oink vulden. Ik slaagde erin om de uitnodigingen om het varken te zien slachten te vermijden (ooit een varken horen schreeuwen?), Maar opa zou mijn terughoudendheid niet tolereren om te zien hoe de pannen van saus worden gemaakt. Souse is een soort gelei gemaakt van sudderende botten, bezaaid met de delen van een varken die vanuit mijn perspectief nooit bedoeld waren om te worden gegeten - oren, staarten, tongen, orgelvlees, waarschijnlijk zelfs ogen. Ik probeerde niet te zien dat de worst in 'natuurlijke' darmen sijpelde toen ik die schuren op rende.
De eerste keer dat ik ooit een hele ossenhaas sneed, moest ik een Atavan laten knallen.
Mijn schoonouders aten dingen als rutabaga, artisjokken, zuurdesembrood, tiramisu en met brandewijn doordrenkte fruittaarten, die ik nooit eerder had geproefd. Maar ik leerde van de oceanen met pekel houden die zich over mijn tong verspreiden van een goede Kalamata-olijf en de piquancy van een ingelegde kappertje in mijn piccata-saus waarderen. Nu ben ik dol op een goede Maytag-kaas en merk meteen het trieste gebrek aan ansjovis in een Caesar-slasaus. En vis! Ze gaven me schilferige witte kabeljauw en boterachtige tongfilets en vroegen me nooit om een schil te eten. Tegenwoordig spring ik op en neer en klap in mijn handen wanneer mijn man een snoekbaarzen vangt. Mijn vers gevangen, huisgerookte witte vispastei is een kenmerkend voorgerecht geworden wanneer ik catering.
Maar in sommige opzichten ben ik nog steeds bang voor zeevruchten. Als ik beroemde chef-koks rauwe oesters zie opzuigen, dat groene ding in kreeften opscheppen of inktvissen slurpen, ben ik er vrij zeker van dat deze mensen niet het gen hebben dat verantwoordelijk is voor zelfbehoud - het gen dat ons vergiften uitspuwt. (Of zijn ze meer geëvolueerd dan ik?) Elke uitnodiging voor een diner die op mijn pad komt, is verontrust over de mogelijkheid dat er schelpdieren bij betrokken zijn. Steak tartaar, sushi of slijmerige okra die ik zou kunnen redden. Maar alsjeblieft God, geen krab.
In het geval van een dergelijke ramp is mijn plan om naar mijn mobiele telefoon te kijken en te verklaren: "Oh mijn god, mijn neef heeft net een bizar ongeluk gehad op het strand! Het spijt me, maar ik moet gaan ... "
